Un agujero en el suelo

Vas a la oficina de turismo, donde cualquier actividad que compres te sale más barata y no al revés, y cuando le dices lo que quieres a la que te atiende, te contesta: “Así que vas a hacer zorbing“. Sí, yo hago zorbing.

Una bola de plástico y una colina. Te suben hasta arriba en furgoneta y te preguntan si prefieres el camino recto, o el que tiene curvas. Curvas. El invento consiste en un habitáculo pequeño, una pelota de plástico en la que entras casi de pie, rodeada y protegida por otra bola más grande rellena de aire, que hace de colchón. Otro invento de los neozelandeses, que ya lo hicieron muy bien con el bungy jumping. El tío abre una escotilla que lleva al interior del Zorb, y te dice: “Ahora un salto a lo Superman para meterte dentro“, y claro, eso te envalentona y vuelas hacia dentro como una bala. Obviamente no te puedes poner de pie, porque resbala, es inestable, y está con agua. No echan mucha, la justa para que no te ahogues mientras giras y giras en la bajada, pero la suficiente para hacerte resbalar y calarte hasta los huesos. A la de tres, se abre la puerta que está frenando el Zorb, y empujas un poco hacia esa parte para coger velocidad. Y colina abajo. Pierdes toda noción de espacio, lugar, tiempo y cualquier concepto físico que no esté dentro de tu Zorb. A momentos, parece que estés cayendo por el cielo y no por una colina, entonces llegas a una curva y el Zorb choca contra las barreras y gira para seguir bajando por la cuesta y no por el vacío (que no hay vacío, solo una caída abrupta, sin cuesta), y tú te revuelves como un potro recién nacido que no se tiene en pie. Cuando llegas abajo y no dejan de hacerte fotos que luego intentan venderte, te sientes como un animal de zoo mientras te dejas caer por el agujero hacia el mundo exterior fuera del Zorb. Pero resumiendo: merece mucho la pena, un “must do it” para quien se acerque por Rotorua.

Es una pena no poder poner fotos porque eran muy chulas, pero las cobraban a 25$, así que les hice una peineta mentalmente y ahí se quedaron.

Ando dándole vueltas a lo del paracaidismo (o skydive que suena mucho mejor, eso de buecear el cielo) y cuanto más lo pienso más miedo da pero más ganas me entran, es una sensación que si tuviera que definirla con una sola palabra sería: acojone. Mañana (noche de España) si finalmente está despejado, no me queda más remedio que ir y hacerlo, por orgullo, y gritar y soltar adrenalina como una bestia hasta que se abra el paracaídas.

Y hoy, a parte de hacer zorbing, me compré un teléfono ya que no había manera de liberar el mío, pero todavía no funciona por problemas con los ordenadores, siempre están igual, no importa el país. Ahora ya podré llamar a España por 89 céntimos y mensajes por 30, que siendo la mitad en Euros, está tirao. Y como cena, cómo cené. Encontré un restaurante llamado “Sabrosón”, y con ese nombre, solo podía ser de comida mexicana o similar; en efecto, comida latina, según ellos. Cuando cojo la carta y veo que tienen negritos con arroz (mi plato preferido, aquí y en la Luna), no tardo ni 2 segundos en apretar el puño debajo de la mesa y contener un tremendo grito de alegría. Además, nachos con guacamole, queso y una salsa de tomate. Cena perfecta, los negritos venían con plátano frito, para hacerlo todo redondo, solo les faltaba el chorizo frito. Aunque estuviesen estupendos, nada que ver con los que me comí en un “tuper” en el coche de mi padre, de camino al aeropuerto el día que me iba. Después de la cena, la jefa del bar se sorprende de que sea español (de Asturias le digo yo) y me cuenta que ella es de Nueva Zelanda pero vivió 10 años en Venezuela con sus padres cuando era pequeña. Y que solo ha estado una vez en España, en Madrid, y allí se compró la guitarra que tiene puesta en la pared. Yo le cuento que los negritos con arroz me hacen alcanzar el placer máximo y que cuando los vi en la carta, no me lo podía creer, aquí en Nueva Zelanda y comiendo negritos con arroz… Le cuento que somos de familia cubana y que de ahí viene la historia de los negritos y ella dice que claro, que son típicos de allí, pero que en la carta tiene puesto que es algo de Venezuela porque ella vivió allí… Aaaaahm. Todo esto en inglés y en español, ella me hablaba en español como podía, y yo respondía en inglés como me las apañaba, diálogo de besugos. Como siempre, los lugareños ultra amables y simpáticos, y me despiden del bar deseándome todos los bienes posibles y verme pronto por allí otra vez; mañana mismo tengo pensado volver a cenar allí, seguramente no negritos, pero ese tipo de comida se agradece cuando hay oportunidad.

Zorb Zorb Zorb…